"Encuentro en una librería en torno a Foucault".

Como es viernes, uno de los Cuentos de los otros.

"Tras unos instantes en que el café se quedó en silencio, la joven dijo que Foucault también podía haber hablado del significado del acto sexual en sí mismo...)

http://revistatarantula.com/encuentro-en-una-libreria-en-torno-a-foucault/

Literatura y música

Me he embarcado en la aventura de escribir, con otros autores, un libro sobre literatura y música. El primer capítulo que voy a redactar es sobre el mito de Alceste y Admeto en la ópera.

(A veces pienso que para qué escribir más libros, con los que ya llevo, pero al final siempre llego a la conclusión de que lo último que quiero perder es la curiosidad por la vida).

En fin, de Eurípides a Lorca pasando por Shakespeare el amor provoca, se enfrenta, vence o termina con la muerte.

Las óperas de Gluck que tocan este mito me apasionan, sin desdeñar las de Händel y Lully. Lo interesante de Gluck es que rompe con la "poética" musical que existía hasta el momento. Y esa sensación de fractura, de nuevos caminos (esos que tanto añoro en la literatura) es la que me interesa analizar.

Desde hace unos días no dejo de escuchar esta música y de leer sobre mitología:
https://www.youtube.com/watch?v=yF3cQkZkR2Y

(La pintura es Alcestis con Heracles y Cerbero. Pintura mural en las catacumbas cristianas de la Via Latina. Siglo IV d. C).

Tertulia literaria de hoy

Mañana tendremos a Manuel Rico en nuestra tertulia literaria (Manuela Malasaña, 9, 18.30 h) para leernos poemas de su último libro: "Los días extraños" (Valparaíso, 2015).

Rico es uno de los escritores españoles más estimables, presidente de la Asociación de Escritores de España (de cuya Junta Directiva yo también formo parte) y amigo mío (por eso pongo una foto de hace tiempo donde presentaba una de mis novelas, junto a Joaquín Leguina, otro buen amigo).

Su literatura es nostálgica, entrañable, clásica, libre, intemporal.

Sobre el acto creativo.

El museo de Rodin es uno de esos lugares emblemáticos de París a los que siempre vuelvo. En realidad de los que nunca salgo.

Ahí me imagino a Auguste Rodin y Camille Claudel creando sus obras, él siguiendo la tradición de los clásicos griegos hasta Miguel Ángel y sus grandes esculturas que parecen novelas y ella con sus pequeñas formas semejantes a los poemas.

Paseando por el jardín, amándose, odiándose, sintiendo, trascendiendo, tocando el futuro...

Y llegando hasta ella, que los espera leyendo en la cafetería y los mira con esos ojos inmensos que lo atraviesan todo para seguir creando.

El nombre de la rosa

El nombre de la rosa son todos los libros que he leído, todas las películas que he visto, todos los países que he visitado.

Son los signos de los rostros de todas las mujeres que he amado.

"Paseando con mi padre"

Como es viernes, uno de los "Cuentos de los otros".

(porque el amor siempre pone nombres a las cosas)

http://sotelojusto.blogspot.com.es/

El Laocoonte de Lessing

Anoche me quedé dormido terminando de leer el "Laocoonte" de Lessing (1766), el gran poeta y pensador de la Ilustración alemana, sobre los límites de la pintura y la poesía.

Es un ensayo que me gusta mucho. Me examiné de él, en su día, dentro de la asignatura de Teatro que impartía Pedro Víllora, dramaturgo y actual secretario académico de la RESAD (Real Escuela de Arte Dramático).

Cuando los griegos dejaron en la costa el famoso caballo de madera, los troyanos pidieron al sacerdote Laocoonte que ofreciera un sacrificio a Poseidón para que destrozara los barcos griegos que habían huído. Sin embargo, salieron del mar dos serpientes enormes que atacaron a los hijos de Laocoonte. Los tres personajes de la historia acabaron ahogados por los monstruos. Los troyanos tomaron esto como un presagio y metieron el caballo en Troya, con lo que comenzaba el final de aquella guerra interminable.

Lo interesante del asunto es saber si Laocoonte grita en esa mítica escultura (algunos dicen que es la más perfecta de la historia del Arte).

Ante la misma, Lessing distingue entre el aficionado que la observa, el filósofo y el crítico. El primero considera que tanto la poesía como la pintura producen una impresión parecida. El filósofo trata de penetrar en la belleza, «cuya noción inmediata nos proviene de los objetos corpóreos». Lejos de declarar este sentimiento como subjetivo, asegura que la belleza tiene reglas que podrían aplicarse a objetos distintos, tanto a las acciones como a los pensamientos y las formas (lo que nos lleva a pensar en las ideas sobre la tragedia de Aristóteles). Por último, el crítico reflexiona sobre el mérito en la aplicación de tales reglas para crear belleza, y así tanto la pintura como la poesía pueden complementarse mediante ejemplos y explicaciones.

(La escultura se cree que es del siglo I d C, y está en el Museo Pío Clementino de Roma).

Una tesis sobre mi obra literaria

Me encanta que se empiecen a escribir tesis doctorales sobre mi obra literaria.

Es lo que va a hacer la filóloga Yolanda Brown desde la Universidad Autónoma de Madrid.

(En la foto con la doctoranda durante la presentación de uno de mis libros).

Todos los cuentos son cuentos de amor.

"Every Breath You Take".

"Ella le cantaba al oído y él sentía que todo nacía de nuevo. Las aceras se hacían pisadas, los coches se empeñaban en volar mientras desaparecían los pasos de cebra y las madres soltaban a los niños de la mano.

Estuvieron buscando un lugar donde pasar la noche, hasta que se miraron a los ojos".

(Cuentos de los viernes, 2015, Narrativa Bartleby, Madrid, p. 31)

A mí siempre me dejan las mujeres.

Lo suelen hacer al amanecer y, generalmente, después de que se me quemen las tostadas.

Feliz San Valentín, amigos, jeje.

Cada vez que me subo a un tren me acuerdo de mi padre.

Cuando yo era pequeño, él me hablaba mucho de los trenes de su juventud, sobre todo de los que le llevaron siendo un crío al exilio, a través de Port-Bou hasta Francia.

Los trenes son para mí esos pasadizos interiores de los que hablaban Cortázar y Murakami, el Mandala que me conecta a mi padre.

"El muro"

"El muro".

Como es viernes, uno de los "Cuentos de los otros".

(a veces las barreras entre las personas no son solo de cemento).

http://revistatarantula.com/el-muro/

La literatura en peligro de extinción.

Los escritores profesionales, los premios e intereses económicos, la autocomplacencia y el exceso de adjetivos amenazan seriamente la salud de la literatura, más que el tabaco, el alcohol y las drogas.

El amor (y la inspiración).

Es ese rayo que te parte los huesos y te deja estaqueado en la mitad del patio, como diría Cortázar. Y eso que no te había conocido a ti.

(El otro día en un acogedor restaurante del centro de Madrid).

Leer a Nietzsche.

Y pensar que te hubiera gustado ser su discípulo para escucharle hablar de los filósofos presocráticos.

Incluso cuando te sumerges en la naturaleza y sabes que el mundo es bello porque tú existes y estás incluso en lo que aún no ha sucedido.

Mi tesis sobre Murakami

Lo bueno de haber escrito una tesis de literatura sobre un escritor tan mediático como Haruki Murakami (que luego se convirtió en un ensayo) es que se lee (y descarga) en todo el mundo. La resonancia y repercusión, que diría Bachelard, aumentan así en esta época de Internet, como podría haber argumentado McLuhan.

Con las últimas estadísticas de la Universidad Complutense, la tesis se ha descargado 2.377 veces desde 2013 (747 veces en el último año).

http://eprints.ucm.es/cgi/stats/report/eprint/14752

(Me parece que hoy voy a prepararme algún plato japonés para celebrarlo. Bueno, pensándolo bien como no sé cocinar ni comida japonesa ni de ninguna parte, me la compraré preparada en el Corte Inglés. Supongo que el sushi y esas cosas de colores sabrán igual).

Qué sería de la luz sin un ojo que la viera.

"El director de orquesta"

Como es viernes, uno de los "Cuentos de los otros"

(o cómo buscar la belleza no en un texto sino en las palabras, casi como significantes)

http://revistatarantula.com/el-director-de-orquesta/

Dame tus manos y escribamos juntos todos los libros de la biblioteca universal.

(En un café librería del centro de Madrid).

Reconozco que soy un enamorado de la belleza.

Por eso cuando me encuentro con poemas como este, siento la obligación irremediable de pensar en ella, de interiorizarla, de sentirla, de buscar el proceso de estilización y su poeticidad.
"no obedezco a la ley de la gravedad
voy pecando, me corrompo
hueso prometido
todo nos delata
no obedezco

repararán el subsuelo
no obedezco
las hélices de las cosas
las enaguas.
comiendo en los límites de las torres
me compongo
me vivo
que tengo un pecado cosido
a mi soledad
un palomo,
necesito una espalda más honda
no obedezco
declaro un ala
la otra es la única que está en el aire".

(Gabriela Amoros, "El estuario rojo" (Izana editores, 2016, en prensa). Foto de la autora).