Ayer mi amiga sevillana Clara Vega Rodríguez, a la que no conozco personalmente, me regaló este texto:
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"Te recuerdo de otras vidas. De otros amaneceres despertando sobre sábanas de amor. De otros besos que se dieron antes que nosotros.
De ti se escribieron muchos poemas y se compusieron millones de sinfonías.
Ya ves que el corazón no se ha olvidado aunque el cuerpo que nos habita sea otro. Todavía siento el calor incesante en mi pecho al escuchar tus pasos acercándose y sonrío al verte feliz simplemente existiendo.
Por ti, he luchado cada guerra y me he batido en duelo al amanecer, por ti he quemado ciudades enteras y naufragado por mares de la Antigua Grecia por querer volver de nuevo a tus brazos.
Bajé al inframundo y acepté las condiciones de Hades de no mirarte hasta que no estuvieras completamente bañado en sol.
Ya ves, los contratiempos no hicieron mella en mi amor ni te llevaron al olvido, y aún con todo lo vivido te seguiría esperando y luchando por encontrarte en próximas vidas".
Y después puso una canción preciosa de Roy Orbison. Me gusta con estas imágenes de la película "Cumbres Borrascosas" de 1992, con Juliette Binoche y Ralph Fiennes en su mejor momento:
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Y yo, en agradecimiento, le regalo esta margarita que arranqué ayer en un jardín. Soy de los que todavía pasea mirando las flores que se encuentra por el camino. Y de los que se da una vuelta por algunos lugares literarios de este mundo, como los páramos de Haworth, en el West Riding de Yorkshire. Hace unos años llegué hasta allí, me senté en una terraza, pedí un café y busqué entender lo que había alrededor, en este caso a Emily Brontë, una mujer del XIX en medio de un mundo masculino, religioso, puritano y autoritario. El entorno social, frío, gris, desangelado y solitario es un reflejo del estado de ánimo de los personajes de la obra y de las emociones y pasiones que estos reflejan. El espacio concebido con gran minuciosidad por Emily Brönte crea la atmósfera perfecta. La novela narra la historia de amor y odio entre Catherine Earnshaw, una joven adinerada, y Heatchcliff, un huérfano acogido.
Es la literatura que queda. En el fondo cada uno de nosotros no es más que eso, un personaje en la mente de un escritor, un nombre real o ficticio en busca de una página en blanco que nos acerque a la inmortalidad.
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