Paseando ayer por la mañana por mi barrio, tomando el sol tan ricamente, sentándome en algún banco a leer, junto a Don Quijote y Sancho, algunos de los últimos libros que han tenido la delicadeza de enviarme o regalarme, "Bajo los astros de la repetición", de Julia Otxoa, "Etiqueta roja", de Lluisa Lladó, "En voz alta", de Pilar Elvira Vallejo, "En el fondo, un crimen", de Idoia Arbillaga, "A la sombra del mar", de Javier del Prado, "Relatos íntimos desde el escenario", de varios autores (prometo leerlos todos aunque tengo un cuatrimestre con muchísimas clases en la Universidad), en ocasiones levantaba la vista del libro o miraba a la gente paseando y me sorprendía de que eran ellos los que me miraban a mí. ¿Tendré monos en la cara? me pregunté. ¿O será culpa de los momos, es decir, de los gestos, de todas esas expresiones raras y divertidas que hacemos con la cara, y cuyo origen proviene del dios Momo, el dios del sarcasmo, de la burla y de la ironía en la mitología griega?
Al final llegué a la conclusión de que miraban mi jersey roto, lleno de agujeros, aunque sea de marca. A lo mejor se preguntaban cómo es él:
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