Como aquel verso de Eliot, dice él, "mirando el alma de la luz, el silencio" o ese otro de Keats, dice ella entonces, "llévame a la mejor melancolía, espíritu del fuego".
Paseando ayer por la tarde por el barrio de la Latina, me paré frente a una tienda de viejos ventiladores y me saqué esa foto. Viendo sus precios, los comparé con el valor del libro y me dije que si fuera por mí jamás pondría precio a un libro, ni los vendería. Un libro no tiene precio porque no es un objeto material. La IA quizá pueda escribir todos los libros que quiera, pero le faltará lo más inmaterial de este mundo, el alma. Lo bueno de ser escritor es precisamente eso, escribir, pero escribir por uno mismo, con el alma en la mano y en la mente.
Un libro es algo tan bonito como lo que cantaba Roy Orbison:
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