La señora de más de ochenta años que me regaló una rosa.

El otro día me pasé casi toda la mañana sentado en la terraza de un Café escribiendo, o reescribiendo, dos simples páginas. En cierto momento se sentó a la mesa de al lado una señora de más de ochenta años que pidió un cortado y se puso a mirarme con curiosidad.

Al poco rato carraspeó con fuerza y me preguntó si estaba escribiendo una novela. Levanté la vista del ordenador y asentí con la cabeza mientras sonreía. Entonces me preguntó si era una novela de amor, y yo le respondí que todas mis novelas lo eran, aunque hablaran de la propia literatura, de la Guerra Civil, de música clásica o de física cuántica. 

Ella rio con ganas, tomó el bastón que permanecía apoyado en la silla y se dirigió hacia el rosal de la entrada de la terraza. Ni corta ni perezosa, cortó una rosa, se acercó a mí y me la regaló.

Yo me levanté de la silla, me incliné sobre la señora y la besé en la mejilla.