Madrid es la ciudad más libre, culta y divertida que conozco, tal vez con las excepciones de París y Nueva York. A mí me parece que es la única ciudad del mundo donde la gente se va a desayunar a la calle por la mañana y se acuesta a las tantas, con las terrazas de los bares llenas a todas horas. El señor de la fotografía va a empezar a rodar a primeros de octubre una nueva película en esta ciudad, con escenas en Aranjuez. El nombre de Madrid aparecerá en el título de la película puesto que el Ayuntamiento y la Comunidad la financiarán, algo que me parece de perlas. El alcalde es del Atlético de Madrid y estuve a punto de darle clase en Icade, y a la presidenta de la Comunidad le quedan muy bien las gafas de pasta cuando se pone a dar ruedas de prensa (estudió Periodismo en la Complutense) y me he enterado de que sus raíces están en el Valle del Tiétar. He de admitir que hasta hace poco desconocía quiénes eran los dos, como tampoco me fijo demasiado en quién es el presidente del gobierno y desde luego los nombres de sus ministros, una gente que siempre me ha parecido curiosa (por cierto, yo también estoy con Ceuta y con su presidente, un señor muy majo). Lo que quería decir este sábado tan bonito de verano es que lo primero que pensé después de leer la noticia de la película de Woody Allen es que no me habría importado participar en alguna de sus películas, sobre todo Annie Hall, Manhattan, Maridos y mujeres y Medianoche en París. Siempre agradeceré que seamos contemporáneos. Mi literatura debe cosas a sus películas, a su música, ironía y delicadeza, como les ocurre a tantos escritores y directores de cine. Intelectualmente, ha sido una estupenda compañía, como lo han sido las de Erice, Hitchcock, Welles, Ford, Ozu, Hawks, Rohmer, Bergman, Kurosawa, Kieślowski, Chaplin, Coppola, Tanner, Capra, Keaton, Wilder, los Hermanos Marx, Visconti, Pasolini y Angelopoulos.
Y tengo que dejarlo aquí porque se me escapa la chica a Londres, y es nada menos que la nieta de Hemingway:
Evidentemente no se me puede escapar la buena literatura porque Madrid siempre será una fiesta.
¿O era París?
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