Se llamaba Indie, por lo de Indiana Jones, y nos acompañó en casa desde su nacimiento. Era un pajarito amarillo con algunas plumas blancas al que a veces le abríamos la jaula y se echaba a volar. Recorría toda la casa, de una punta a otra, entraba y salía de las habitaciones, como si en cualquier rincón encontrara algo interesante, aunque le gustaba pasar la tarde en la biblioteca. Allí observaba los libros uno a uno, y daba la sensación de que se detenía a leerlos. Cuando le llegó la hora de dejarnos, lo enterramos en el mar. Y ahora siempre que miro el mar creo escuchar entre las olas la música que salía de su garganta con las voces de Juan Ramón Jiménez, Octavio Paz, Gloria Fuertes y Gabriela Amorós Seller, que a veces orientan mi propio vuelo.
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"Los pájaros de yo sé dónde".
"Toda la noche,
los pájaros han estado
cantándome sus colores.
(No los colores
de sus alas matutinas
con el fresco de los soles.
No los colores
de sus pechos vespertinos
al rescoldo de los soles.
No los colores
de sus picos cotidianos
que se apagan por la noche,
como se apagan
los colores conocidos
de las hojas y las flores).
Otros colores,
el paraíso primero
que perdió del todo el hombre,
el paraíso
que las flores y los pájaros
inmensamente conocen.
Flores y pájaros
que van y vienen oliendo
volando por todo el orbe.
Otros colores,
el paraíso sin cambio
que el hombre en sueños recorre.
Toda la noche,
los pájaros han estado
cantándome los colores.
Otros colores
que tienen en su otro mundo
y que sacan por la noche.
Unos colores
que he visto bien despierto
y que están yo sé bien dónde.
Yo sé de dónde
los pájaros han venido
a cantarme por la noche.
Yo sé de dónde
pasando vientos y olas,
a cantarme mis colores".
(Juan Ramón Jiménez, "Canciones de La Florida", En el otro costado, Júcar, 1936-42).
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"Canta en la punta del pino
un pájaro detenido,
trémulo, sobre su trino.
Se yergue, flecha, en la rama,
se desvanece entre alas
y en música se derrama.
El pájaro es una astilla
que canta y se quema viva
en una nota amarilla.
Alzo los ojos: no hay nada.
Silencio sobre la rama,
sobre la rama quebrada".
(Octavio Paz, Consejo Nacional para la Cultura y las Artes, 1991).
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"Los pájaros anidan en mis brazos,
en mis hombros, detrás de mis rodillas,
entre los senos tengo codornices,
los pájaros se creen que soy un árbol.
Una fuente se creen que soy los cisnes,
bajan y beben todos cuando hablo.
Las ovejas me pisan cuando pasan
y comen en mis dedos los gorriones,
se creen que soy tierra las hormigas
y los hombres se creen que no soy nada".
(Gloria Fuertes, "Antología y poemas del suburbio", Lírica Hispana, 1954).
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"los pájaros mueren secretamente escritos
ellos dicen que la eternidad
es cualquier ramita o cosa
de sus casas
que levantan o colocan
como si les fuera a dar un vuelco al infinito
y el infinito estuviera resuelto con restos
de ojos pequeños
de alas y de perder el miedo
ellos dicen que son fábricas
de respirar
que van haciendo pulmones
y a la luz le salen espinas
de tantos picos
y suben todo el amor
y agrietan
la noche
porque tienen que sanar
(cómo duele el horizonte entre las plumas)
y vienen y van con los estambres
del alma heridos
de tener que irse dejándolo todo
solo hermoso.
los pájaros mueren secretamente escritos.
acuérdate, mi libertad,
de no firmar nunca".
(Gabriela Amorós Seller, La fragua cero, Izana, 2015).
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Pau Casals tenía algo de pájaro en libertad:
Lo bello es un escudo contra lo terrible, como sabía Rilke. O, como diría Adorno, lo bello da testimonio de lo no idéntico. Como los pájaros.
