"Y gracias al sol y a los increíbles brotes de hojas que nacían en los árboles, sentí la familiar convicción de que la vida estaba empezando de nuevo con el verano", dijo Scott Fitzgerald en "El gran Gatsby". En sus "Cien sonetos de amor", Neruda dijo que "era verde el silencio, mojada era la luz, temblaba el mes de junio como una mariposa". Tove Jansson lo escribió de otra forma y nos dijo que "una mañana de verano al amanecer hace mucho tiempo, conocí a una joven con un libro bajo el brazo. Le pregunté por qué había salido tan pronto, y respondió que había demasiados libros y demasiado poco tiempo". En las dos tertulias de despedida de este curso, pedí a mis amigos que nos hablaran del libro que pensaban leer este verano. Son esos largos días tan literarios que, en mi caso, siempre rebosan música, de Wagner, Vivaldi, Beethoven, Liszt, Schubert, como cuando du Pré, Barenboim, Perlman, Zukerman y Mehta nos regalaron, sin que yo lo supiera, "La trucha" para llenar nuestros días de verano mientras corría el agua en el riachuelo:
El violoncelo de Jacqueline du Pré es literatura, como el verano.
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