"Las hojas muertas".

Eran las voces de los niños en un parque infantil. Los viejos caminaban por allí para no caerse. Enfrente de mí una pareja de adolescentes se empeñaba en entender qué es eso de besar por primera vez. En el libro que tenía en la mano, su narrador se refería a las visitas que le hacía su madre cuando era pequeño, antes de dormir y de recuperar el tiempo perdido. Son las páginas hacia adelante y hacia atrás.

Un tipo de cincuenta y tantos años se acerca lentamente a mí, desenfunda un saxofón y comienza a tocar. Es posible que a Proust no le desagrade, ni siquiera a la madre del narrador que no era él.

A ninguna madre por la que pasa el tiempo perdido mientras se mira en el espejo de la vida.

https://www.youtube.com/watch?v=9axqN-rU6DI