Entre las felicitaciones que me llegan estos días, como a todo el
mundo, anoche recibí una especialmente bonita, por su carácter
literario. El escritor Rafael Soler me envió un Wasap con una grabación
de voz de uno de mis "Cuentos de los viernes" (Bartleby, 2015).
El cuento se llama "Wendy", lo escribí como una celebración de la
literatura y al escucharlo tuve la sensación, durante un instante, de
que no lo había escrito yo. La voz de Rafael es especialmente seductora y
él un verdadero gentleman.
La narración dura apenas un minuto y se puede escuchar en el video, al final:
(En la fotografía estoy con Rafael el mes de octubre pasado presentando por segunda vez el libro de Almudena Mestre sobre mi obra, en el Centro Cultural Gloria Fuertes de Madrid. Los seres humanos somos literatura, y solo hay que contarlo para mirarnos y escucharnos en los ojos y la voz de los otros).
"Wendy".
"La niña apretó su mano, forcejeó hasta soltarse y echó a correr por el bulevar en dirección a la estatua.
Se detuvo frente al escarabajo, una figura de bronce de varios metros de altura, donde las parejas de enamorados marcaban sus nombres, y la miró con asombro. De una de sus patas colgaba el cuerpo mutilado de una muñeca. Tenía la cara triste y sucia, su ropa estaba rasgada e incluso parecía manchada de sangre reciente.
Mientas apretaba el botón de su cámara digital para hacer la foto a su hija, su vida pasó en un instante frente a ella.
Entonces supo que nunca podría crecer porque se lo impediría la literatura".
(En la fotografía estoy con Rafael el mes de octubre pasado presentando por segunda vez el libro de Almudena Mestre sobre mi obra, en el Centro Cultural Gloria Fuertes de Madrid. Los seres humanos somos literatura, y solo hay que contarlo para mirarnos y escucharnos en los ojos y la voz de los otros).
"Wendy".
"La niña apretó su mano, forcejeó hasta soltarse y echó a correr por el bulevar en dirección a la estatua.
Se detuvo frente al escarabajo, una figura de bronce de varios metros de altura, donde las parejas de enamorados marcaban sus nombres, y la miró con asombro. De una de sus patas colgaba el cuerpo mutilado de una muñeca. Tenía la cara triste y sucia, su ropa estaba rasgada e incluso parecía manchada de sangre reciente.
Mientas apretaba el botón de su cámara digital para hacer la foto a su hija, su vida pasó en un instante frente a ella.
Entonces supo que nunca podría crecer porque se lo impediría la literatura".
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