Ya dije hace unos días que la última tertulia on line del Café Gijón iba a ser la fiesta de la poesía, y así fue. Javier del Prado, Isabel Montero, Presina Pereiro y Miguel Ángel Yusta nos hablaron de sus obras recién publicadas, nos hablaron de poesía, y de ellos, de su forma de mirar el mundo y de mirar la vida, de su íntima manera de escribir y de comunicar, de buscar un sentido a la vida a través de la literatura.
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SONETO 12.
"¡Esplendor de tu cuerpo en la mañana!
carne salvada en forma: la armonía
de una oscura pulsión, que en su alegría,
inventa en arte la presencia humana.
Vienes, te vas: en tu vaivén, la ufana
silueta se desliza por la fría
transparencia del aire... ¿o quería
tu cuerpo ser puro latido? Mana
de tu carne un temblor abierto en rosa
que modela tu vientre y tu cadera
con su mano de dios enamorado.
Y a fuerza de mirar, la dolorosa
pasión de tu desnudo recupera
la gloria recluida en mi costado".
(Javier del Prado, "Primer libro de amor", 2022, 32º plaquette de poesía, colección Búho Búcaro Poesía, Madrid, p. 37).
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TIEMPOS.
III
"El Amor, la Palabra dan paso al Pensamiento. Hoy no se mueve el cuerpo. Aunque la palabra acaricie la piel, Duele. Existen voces para expresarlo.
Duele.
Quietas las luces del alba a la espera del día, duermes. Ansías. Tú la diferencia de un milímetro de cambio en el Ser de tu cuerpo casi amortajado. Eres materia en suspensión. Esperas.
Hoy el alma se resguarda en la espesura de un bosque. En la frente, borrasca de nieve helada en lo profundo de un Sueño".
(Isabel Montero Garrido, "Intervalos", 2021, la Fragua del Trovador, 2021, Zaragoza, p. 17).
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PAUSA DE OTOÑO.
(Pensando en Goytisolo).
"Combate de horizontes,
pacto de filántropos poemas
como aves de urbe,
fecundos, insumisos de órdenes y métrica,
curtidos en belleza y en crítica,
en crítica belleza.
Paréntesis, letanía de cansancio,
oración de abandono,
resaca, furia, búsqueda
de clara identidad,
de desnuda conciencia,
y de voz sin exilio.
Marrakech, el remanso
que aplaca la memoria de aquella Barcelona
de bruscas orfandades,
de dogmatismo gris y de censuras,
de momentos de comprender el soy,
el fui, el somos y el quizá,
la sacudida íntima,
la fatiga y la calma de diseñar el vuelo solitario.
Después la lejanía".
(Presina Pereiro, "Arde Prometeo", 2022, ediciones del Genal, Málaga, p. 25).
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12.
"Y llegaron los hombres,
furiosos, con sus máquinas de guerra,
canciones de bastardos alienados
y munición de odio.
Gritaron las esferas,
los amantes dejaron los abrazos,
los dioses se volvieron asesinos
y se extraviaron en la indiferencia.
Ya no hubo más mañanas de pájaros,
al final en el campo de batalla,
sigue lloviendo sangre de olor gris
y la muerte ha sembrado crisantemos".
(Miguel Ángel Yusta, "Postludio", Lastura, Madrid, 2022).
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Las intervenciones de todos los tertulianos resultaron espléndidas, y no lo digo por decir y quedar bien, sino que lo pienso, y tengo la costumbre de pensar siempre lo que digo. Y esto es lo que sucedió con Óscar Rodrigañez, María Rodríguez Velasco, María José Muñoz Spínola, Peter Redwhite, Ramón Sanchís, Celia Cañadas, Mariwan Shall, Aurora da Cruz, por citar a los que saqué una fotografía, así hasta más de 30 personas con ganas de hablar de literatura, de la belleza de la literatura, ya que es la tertulia del Café Gijón.
Tras finalizar estos dos años seguidos de tertulia virtual, motivada por la pandemia, María Rodríguez Velasco, amiga desde hace 15 años (y aún me aguanta), me envió esta canción por Wasap desde su Extremadura. Ahora me tomo un café y la escucho.
Amanece sobre Madrid, Bob Dylan escribe la letra de una canción que habla de despedidas y canta Joan Báez:
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